Ella era distinta.

A lo largo de los años he visto a cientos de esos personajes pintorescos que dan con sus huesos en la estación de Sants: mendigos de piel encendida por el vino de cartón; punkis de camiseta mugrienta que soplan sin pasión una flauta de plástico -la melodía saltarina contrasta con sus ojos hundidos-; jóvenes con nombres extranjeros aquejados de trastornos psicológicos bautizados con nombres extranjeros. Nadie los mira a la cara. Todos ellos huelen a ciudad de paso eterno. Sin pasado ni futuro. Solo un presente efímero.

Pero ella…